Para Y, mi estrella de miel.

“El amor es el único sentimiento sobrenatural que se origina en el ámbito de lo estrictamente natural” Salvador Elizondo.

El Amor.

Llegué flotando a mi casa. Apenas unos minutos antes te había besado por primera vez; aún no escuchaba bien, las abejas seguían zumbando en mis oídos; el mundo continuaba viéndose borroso. Si cerraba los ojos veía mejor, veía tu rostro. Saludé a mi familia con una sonrisa de oreja a oreja y me tapé instintivamente la boca, no fuera a ser que las mariposas los asustaran. Pasó el tiempo y cuando me acosté en mi cama no recuerdo haberme quedado dormido, sólo recuerdo que el seguía soñando.

Al otro día desperté y continuaba soñando el sueño más dulce, seguía soñando contigo. Ya escuchaba y veía mejor, y el mundo no parecía tan pésimo lugar. Al primer bostezo salió un remolino blanco de mi boca, las pobrecillas mariposas volaron rápidamente hacia la ventana. Aunque ya no flotaba, caminaba de puntitas, apenas tocando el suelo. Con el mejor buen humor bajé a desayunar, y mientras lo hacía, revisé el periódico. Un artículo me llamó la atención: La sustancia del Amor.

Sólo química, nada más.

El artículo era sobre todas las sustancias y reacciones químicas provocadas por más sustancias químicas en el acto que llamamos “enamoramiento”. Conforme avanzaba la lectura, más inquieto me sentía. Cuando llegué a las trágicas y reveladoras líneas, sentí el peso, el horror del mundo y de la maldita realidad. Y la realidad llegó en forma de yogurt derramado en mis piernas.

¡No lo podía creer! Todo lo maravilloso, mágico y especial que había sentido apenas unas horas antes se reducía a meras reacciones químicas: No había ni mariposas ni abejas, todo era causado por la maldita norepinefrina; la poderosa atracción que sentí desde que te conocí no era amor, eran las malditas feromonas que al olfato humano podía captar hasta a 50 metros de distancia, y en mi caso, debido a mi gran nariz, calculo que hasta a 80 metros.

El artículo decía que la mezcla de las feromonas, la dopamina y la norepinefrina genera cierta inconsistencia que provoca que no se escuche, ni se vea y ni hable bien. Es por eso que se perciben los latidos del corazón, se siente la falta de aire, aumenta el ritmo cardiaco y se dilatan las pupilas.

Decepcionado y enojado, me vestí, bañé y salí corriendo de mi casa para enseñarte el maldito artículo. Por alguna extraña razón quería compartir mi desilusión contigo. Caminaba, no flotaba; veía perfectamente bien el mundo y su horrible apariencia; escuchaba claramente el molesto ruido de los autos y sus bocinas: mi corazón latía con prisa, no por el amor, sino por la carrera que hice para alcanzar el camión; y si, mi nariz podía captar las feromonas de todos los apestosos pasajeros que tenía pegados a mí.

¡Al diablo con la ciencia!

Cuando te vi sentada en la banca, esperándome, aceleré el paso y sentí que despegaba, así que me aferré el periódico como a una ancla. Las mariposas empezaron a revolotear queriendo salir, así que cerré la boca y me dije que sólo era la maldita norepinefrina. Al llegar por fin a tu lado, me quedé parado no sabiendo que hacer, estaba confundido, quería una respuesta, y tú me la diste: te acercaste, me sonreíste, dijiste hola y me besaste.

Mientas nos besábamos arrugué la hoja del periódico que ya había olvidado, y recordé que el artículo no explicaba ciertos fenómenos. Como el hecho de que cuando estoy contigo las nubes adquieren forma de corazón. O que una sonrisa tuya hace reverdecer el mundo a nuestro alrededor. Ni cómo es que puedo ver el futuro con sólo ver en tus ojos. Esto no lo explicaba la ciencia, así que… ¡al diablo con la ciencia!

Te apreté contra mí y te besé efusivamente para eliminar toda duda. Eché a un bote de basura el maldito periódico. Cuando me preguntaste que qué era, te dí otro beso y con una sonrisa te contesté que era sólo una nota sensacionalista.

Y nos fuimos abrazados, flotando entre nubes de mariposas.

Josem.

“…soñar leyendo libros y rezagaros en la esquinas, y hundir hondo la caña del pensamiento en la corriente.” “Una habitacióm propia” Virginia Woolf.

Cierro el libro de la Woolf, y mi imaginación no deja escapar la imagen de esta gran mujer frente a otras muchas mujeres, viéndolas desafiantemente con sus profundos y tristes ojos, diciéndoles estas últimas palabras: “…y que hacer este trabajo, aún en la pobreza y la oscuridad, merece la pena”, refiriéndose al oficio de escribir.

Una Habitación propia es el título del ensayo basado en dos conferencias dadas por Virginia Woolf en 1928, en donde el tema a tratar (por encargo), era el de “Las mujeres y la novela”. Pero el genio de la Woolf hizo de este tema un análisis más profundo y humano sobre un asunto tan complejo y difícil de tratar, mucho más en esos años.

A los largo de todo el texto, Virginia, de una manera clara y por momentos como si se tratara de una novela suya, hace una reflexión histórica del papel de la mujer en la literatura, analizando el trabajo y vida de escritoras como Jane Austen y las hermanas Bronte. Describe los problemas y limitantes de esas escritoras y cómo los superaron y crearon obras inmortales.

El ensayo puede ser calificado de feminista, lo que no veo mal, pero más bien es un discurso humano hecho por una mujer brillante, para mujeres estudiantes, sobre mujeres escritoras y para alentar a las mujeres de ese, este, y todos los tiempos. Pero no se crea que la Woolf es condescendiente con la féminas “…las mujeres son duras para con las mujeres. A las mujeres no les gustan las mujeres.”

Mientras leía el texto, no dejaba de pensar en mis amigas (Yesenia, Lizette, Adriana, Fabiola, Mariana, Jessica, Jaxi, Rocío, Elizabeth… etc.); la mayoría profesionistas, algunas independientes, todas trabajadoras, y todas afortunadas. Mujeres libres que piensan, dicen y hacen lo que quieren. Algunas de ellas con más amantes que el más “machín” de mis amigos, y todas más inteligentes y valientes que un servidor.

También pensé en todas la mujeres que tiene mil cosas e ideas en la cabeza, y que quieren expresarlas y compartirlas. Y cómo es que muchas, por pena o desconocimiento de espacios como el Rincón, no lo hacen, y dejan morir a la pequeña Woolf (me refiero a Virginia, para que no confundan con “Loba”) que llevan dentro.

Ya no estamos en 1928, contamos con más y mejor educación, Internet, y espacios como Rincón Alterno. Virginia Woolf dice que para escribir es necesario tener una habitación propia, yo no lo creo necesario. Sólo se necesita pluma y papel, o una computadora, ni siquiera tiene que ser propia, se puede ir al café Internet de la esquina y escribir, escribir y escribir (si para relajarse quieren ver Porno, depende de ustedes, yo lo recomiendo, nomás buzos con los dueños del café).

En nombre del Rincón Alterno, y en especial de El Golem, les hago la invitación para que nos hagan llegar sus escritos. No importa su sexo (hombres, mujeres, indecisos o alternativos). No importa su educación, no importa el estilo, redacción u ortografía (sólo basta con ver este escrito), tampoco el tema, o si es poema, cuento, recomendación, ensayo, carta, reseña… no importa, claro, mientras no sean amenazas de muerte o algo así de “poético”. Sólo escriban y háganoslo llegar, que aquí con gusto lo leeremos y publicaremos.

También los invito a que lean Una habitación propia y todo lo que puedan de Virginia Woolf… más bien los invito a que lean, no importa el autor (nomás traten de evitar a Carlos Cuauhtemoc Sánchez) lean y lean, que leer es una forma de ser feliz como decía Borges . Y aprovecho y me hago auto-publicidad invitándolos (ya estuvo de tanta invitación ¿no?) a escuchar El Golem, que “trata” de ser un programa sobre literatura y cine.

Emilio Golem.